(Palestra ministrada em um curso de verão aos alunos da Universidade Federal de Itumbiara, pela Profª Jeanne La Pucelle, titular da cadeira de História da Arte da Universidade de Collonge-en-Charollais, França)
Venho trocando, ao longo de toda minha vida acadêmica, mui frutíferas epístolas com Oleg Pietrovich, Catedrático na Universidade de Vyborg. Após todos estes anos de doutos argumentos e amigáveis discussões, chegamos afinal a uma conclusão, que será apresentada aos senhores no decorrer de minha palestra. Peço-lhes, entretanto, que mantenham a fleuma e a dignidade, fazendo o possível para permanecerem assentados em suas poltronas, pois é algo bombástico o que tenho a lhes comunicar. Ministrei este curso semana passada na Universidade de Tarragona e tendo mal pronunciado a última sílaba de "Muito obrigado", metade da platéia invadiu efusivamente o palco, gritando salves ao meu nome e colocando-me aos ombros para irmos em cortejo pela cidade. A outra metade vi passar enfurecida quebrando vidros e atirando carros - inclusive o meu - ao Rio Ebro, onde também fui amorosamente atirada pela turba favorável, podendo assim voltar para o hotel com muito mais facilidade.
Tendo advertido sobre os estranhos efeitos que minhas palavras podem causar, prossigo. É sabido que os Italianos sempre gostaram de alegar superioridade artística sobre o resto da europa - lembremo-nos de Petrarca, mui orgulhoso de seu século, chamando de "Idade das Trevas" todo o passado. O Renascimento Italiano é tido comumente como acontecimento central da História da Arte, e vêm-nos professorecos aos montes falar de Giotto, Michelangelo e Leonardo com o mesmo tom com que falam de canto lírico, vinho ou lasanha - hábeis prestidigitadores como Giorgio Vasari puxando o saco de Cosimo de Medici. Por tal supervalorização, são fadados ao esquecimento Mestres, meus egrégios colegas e alunos, Mestres cujo brilho e genialidade muito ultrapassa a repetição infindável de temas mitológicos e corpos nus deformados que temos de engolir quadro após quadro, afresco após afresco.
Peço licença para, com exemplos visuais, demonstrar melhor meu raciocínio - sempre dando o devido crédito a Pietrovich, sem cuja argúcia e olhar certeiro eu não poderia ter chegado na metade de meu trabalho atual. No primeiro slide temos a Anunciação executada por Leonardo nos anos 1470.
Acompanhem o meu laser - podemos contar, cá ao fundo, exatamente quatro ciprestes idênticos. Quatro, vejam cá, um-dois, três aqui, quatro. Os lírios da mãe de Nosso Senhor escondidos, abafados por um monte de mato desgrenhado. Vejam os caros que não digo, absolutamente, que é um mau quadro. Trata-se de uma bela paisagem campestre, porém idílica e sem vida real, trazendo a impressão de se passar em uma dimensão outra qualquer. Posso - e não só posso como pretendo e vou - mostrar-lhes algo que relegará Da Vinci à polimatia e às engenhocas. Acompanhem o Slide 2:
Van Eyck, meus caros. Posso ver daqui algumas expressões espantadas, assustadas com a extensão da própria ignorância - pois repitam comigo: Jan-Van-Eyck. Peço-lhes que fixem a atenção nos quadros centrais do retábulo, que mostram a cena da Anunciação na casa de Maria. Prestem atenção nas janelas, na vida que tem o mundo exterior: as andorinhas voando entre os prédios - como é em Brugges até hoje -, os motivos do pavimento da praça.
Ou a bacia de cobre encostada num nicho da parede:
Citaria ainda muitos outros detalhes mais: a bíblia perto de Maria, os livros na estante. A arte dos primitivos Flamengos, queridos Itumbiarenses, é uma arte de detalhes. A do Renascimento Italiano é uma arte simples no sentido de ter só uma mensagem, o que reflete tanto sua origem Bizantina como a influência consciente da arte Antiga. Explico: em Da Vinci vemos apenas o anjo dando as boas novas à virgem Maria em um cenário que não faz mais do que ser plano de fundo - um belo plano de fundo, mas ainda um. Em Van Eyck a história religiosa principal vem acompanhada de pintura de gênero e cenários urbanos, por exemplo. Isto confere aos quadros uma humanidade e profundidade que não se vê nos nossos queridos comedores de macarrão.
Ao segundo exemplo, agora.
Uma Madona com o menino Jesus no colo. Suponho que desta conhecem o pintor, mas para não ser inconveniente aos pobres uns que acabaram de se botar desesperados pela idéia de que eu poderia terminar a palestra sem iluminá-los dizendo quem é o Urbinate que pintou este quadro - ou, agora, o que diabos afinal é um Urbinate -, comunico-vos que esta é uma Madona de Rafael. Mui bela, não acham? Belos traços, belos cachos nos cabelos louros. O bebê é um tanto fiel a um bebê real. As expressões trazem leveza e calmaria.
Atentem agora - e segurem-se - para este que lhes vou mostrar:
Disse para que se preparassem porque este vai ser ainda mais difícil de falar. Vamos comigo: Geertgen tot sin Jans, ou Geraldinho para São João - boa alcunha para os Geraldos do auditório, se algum houver. Ah sim, você - pode pedir que te chamem de Geertgen de agora em diante, hm? Pois bem, ser nosso Geraldo um pobre desconhecido é a razão primeira de estar eu cá falando a vocês aí. Pouco se sabe da vida do tal, então pulemos para o que interessa: o quadro. Os mais espertinhos podem estar estranhando esta velha maluca, que acabou de falar do naturalismo e da realidade das pinturas flamengas, mostrar agora uma que de realista não tem nada. Os neerlandeses, meus amados espertinhos, sabem mandar para as cucuias o realismo quando lhes apetece. Este é um quadro carregado de conteúdo teológico - o menino Jesus, desenhado de forma bem simples, não tem todas as formas de um bebê real. Traz nas mãos, entretanto, pequenos sinos, que toca com os anjos ao redor. Quão cheio de significado é isso? Quão cheio de significado, Geraldo? Mostra ao mesmo tempo a inocência infantil, que brinca com o som dos sinos, e a glória do filho de Deus, para quem tocam os anjos mil instrumentos. Ao mesmo tempo, no mesmo quadro o puer natus in Bethlehem e o Sanctus Israel. Também a Madona, pintada como mulher do Apocalipse, com a coroa com estrelas, a lua e os pés sob a serpente. É bela a Maria de cachos louros, mas não há lá metade da densidade que aqui se encontra.
Poderia presentear os muitos olhos e intelectos cá presentes com diversos outros exemplos, mas o tempo urge - percebam que o Sr. vosso Diretor já esteve por duas vezes a me passar um papelzinho cheio de impropérios e desejos de que o céu caia sobre minha cabeça caso demore eu os mais cinco minutos dos quais sempre se precisa em palestras - e teremos de encerrar por aqui. Espero que com estes breves exemplos e comentários tenha conseguido provar de uma vez por todas a inferioridade artística desta empulhação mediterrânea, convidando-os a deixar, comigo, aos Italianos da Renascença a seguinte mensagem: os Pré-Rafaelitas não gostavam de Rafael e nós não gostamos de vocês. Muito obrigada.
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